REENCUENTRO CON "ÍÑIGO COPPEL"... Y LA EMOCIÓN Y LA SORPRESA SIGUEN GANANDO LA PARTIDA

Lo he repetido muchas veces y conforme va pasando el tiempo me reafirmo más en ello: para mi en esto del universo de la música y de la canción lo que más me importa y me interesa es la EMOCION que puedan llegar a despertarte... 

Si una canción y su intérprete logran emocionarme, yo, particularmente, considero que estoy percibiendo y sintiendo algo que es bueno y que tiene calidad...; si por el contrario, no me emocionan, no estoy dispuesto a perder el tiempo en calificaciones y críticas, ¡desconecto y ya está!... Quizá la falta de emoción en esos casos sea cosa mía y puede que haya otras –muchas o pocas– personas que sientan y piensen diferente... ¡pues muy bien!... ¡pa que vamos a discutir!..., el mundo de las emociones es muy subjetivo.

Por otra parte, si a la EMOCIÓN se le une la SORPRESA la cosa me resulta ya explosiva... Me encanta y me interesa mucho que los poetas, los músicos y los cantantes que me emocionan consigan también sorprenderme siempre –bueno, en realidad lo mismo me pasa con cualquier otra persona a la que conozca aunque no esté metida en el mundillo de la creación artística.

Pues bien, siempre que me reencuentro con la música y las canciones de ÍÑIGO COPPEL se produce en mí el mismo acontecimiento: ME EMOCIONA Y ME SORPRENDE... Y eso fue lo que ocurrió precisamente el pasado martes –15 de enero– en la sala Libertad 8.

Manu Clavijo e Íñigo Coppel.

ÍÑIGO COPPEL es un creador en el que se conjugan muchos factores para la emoción y la sorpresa: es un magnífico músico; canta con fuerza y con sentido; ha bebido de muchas fuentes musicales –y a bebido de ellas hasta emborracharse–; toca la guitarra y la armónica como le da la gana de bien; posee un mundo imaginativo fantástico; es crítico cuando hay que serlo y tierno –muy tierno– cuando lo siente; practica el arte nada común de la memoria contra el olvido; padece del maravilloso "delirio" de la humildad –que por supuesto le dignifica– y. como diría Alfonso del Valle, es muy "güena gente"... ¡Pa qué más!

Dicho todo lo anterior, hoy no me voy a enrollar más; solamente voy a dejar testimonio en el blog de un nuevo concierto de ÍNIGO COPPEL en el que he disfrutado mucho, me he emocionado y me he sorprendido.

"Pa" empezar la letra de una canción nueva construida a base de latidos –que si eres capaz de escucharlos: ¡suenan!–. La canción se titula "Serenata para C". 

«A veces le da por decir

que el mundo es absurdo,

que todo es oscuro

y que ya no quiere vivir,

que no tiene fuerzas

para sacudir la tristeza,

que no hay solución

y que nada merece la pena...

¿Quién lo puede creer?

¿Quién lo puede creer?

A veces le da por decir

que todo es mentira,

que ya no soporta el dolor

de las noches así

y llora hasta el alba

y grita que la ansiedad

nunca se va

y que la angustia

es más fuerte que ella...

¿Quién lo puede creer?

¿Quién lo puede creer?

A veces le da por decir

estas palabras

hasta que, de pronto,

te mira y vuelve a reír

y sus últimas lágrimas

brillan en la oscuridad,

antes de caer,

y tú ves su belleza perfecta

que nada ni nadie puede romper

y en silencio la amas y piensas:

¿Quién lo puede creer?

¿Quién lo puede creer?

En el concierto del pasado martes, como viene siendo habitual, Íñigo contó y cantó con la colaboración de MANU CLAVIJO tocando el violín... Ya lo he dicho en algunos "cuelgues" anteriores: Manu cada día está consiguiendo crear mejores y más intensos espacios para la EMOCIÓN y para la SORPRESA... Lleva viviendo en Madrid poco más de un año, y os puedo asegurar que desde que le conocí –¿te acuerdas Manu?, fue en la Cafetería Hontanares– hasta hoy no ha cesado de crecer como gran músico, y como un ser humano de tremenda generosidad, y todo ello gracias a un trabajo intenso y profesionalmente muy bien realizado.

Quisiera también resaltar dos colaboraciones y dos momentos mágicos, sorprendentes y alucinantes que se produjeron en el último concierto de Íñigo Coppel, me refiero a las colaboraciones de ALICIA RAMOS y de MARTA PLUMILLA interpretando con Iñígo dos des sus canciones.

Alicia cantó, con toda su fuerza y su desgarro, la canción titulada "Con sangre".

Íñigo Coppel y Alicia Ramos

«Te recuerdo tan sola,

sentada al final de la clase,

mirando a aquellos maestros

con sus estúpidas frases.

¿Qué pensabas cuando te decían

que estabas jugando con fuego,

que hay que seguir las reglas,

que la vida no es más que un juego?

Con sangre,

así te lo enseñaron,

con sangre,

así aprendiste la lección.

Esos pobres ingenuos

pensaron que podrían contigo,

puliendo tu carácter

en los cuartos de castigo,

tu padre siempre venía a buscarte

con su cara de buen cristiano,

“una chica difícil”

les comentaba al darles la mano.

Con sangre,

así nos lo enseñaron,

con sangre,

así aprendimos nuestra lección.

Que buenos son,

Dios, que buenos son,

los padres agustinos

que nos llevan de excursión.

Hoy te he visto en la tele

cantando a todos esos capullos,

yo siempre tuve claro

que el mundo iba a ser tuyo,

si supieras cuanto he esperado

a que llegara este día,

al fin lo has conseguido».

Y Marta Plumilla –con la expresividad y el encanto que le caracteriza– entró en complicidad con Coppel para ofrecernos una especie de divertimento "rockzarzuelerodesgarrao" titulado "Sin rencores".

Marta Plumilla e Íñigo Coppel.

«Sin rencores

vamos a dejarlo así,

sin rencores,

que cada cual siga su propio camino

no manchemos nuestro recuerdo con reproches mezquinos

–Quizá aún queden algunas heridas.

–Sí... de todas las veces en las que arruinaste mi vida.

–Cuando nos conocimos ya casi me pegas,

cuando te dije que cantas “tan bien” como Nacho Vegas...

Sin rencores, sin rencores,

que el nuestro no sea uno de esos amores

que acaban como una película gore,

sin rencores,

sin rencores,

seamos mejores,

dejémoslo así,

sin rencores.

–Y aquella vez, aquella vez...

si mal no recuerdo era tu cumpleaños.

–¡Como pudimos hacernos tanto daño!.

–Emborrachaste a mi periquito,

el pobre Alfred estuvo tres días malito....

–Por eso me quemaste con todas las velas.

–... y tu le metiste la lengua en la oreja a mi abuela.

Sin rencores,

sin rencores,

que el nuestro no sea uno de esos amores

que acaban perdiendo todos los valores,

sin rencores,

sin rencores,

seamos mejores,

dejemoslo así,

sin rencores.

–¿Me estás oyendo, inútil?

¿Te acuerdas de cuando estabas haciendo el idiota y rompiste mi flexo?-

–Y tú... ¡De cuando me hiciste ver entera “Lucia y el Sexo”!

Tómate una conmigo,

tú sabes que siempre siempre seremos amigos

y gritemos con fuerza nuestro último brindis:

¡Que canten hermosas rancheras los críticos indies!

–Prefiero recordar tus cosas buenas.

–Buena idea y yo las tuyas...

a ver...

dejame pensar...

mmmmm

ah, no no no

mmmmm

Tengo una:

Aquella vez que me dijiste: “Te quiero”... ¡Fuiste tan amable!

Sin rencores,

sin rencores,

que el nuestro no sea uno de esos amores

que acaban tan mal como una peli gore...

–O como aquel concierto que diste en Clamores.

–¡Ah, ¿Sí? Pues dame el importe de todas las flores!

–¡Y tú el de la entrada de los Tres Tenores!

– y ¡dejémoslo así! dejemoslo así... ¡Sin rencores!».

("Sin rencores")

... Y LA PALABRA SE HIZO MÚSICA. "QUALSEVOL NIT POT SORTIR EL SOL" (5ª Parte)

Hoy sigo copiando el primer capítulo

de mi libro "Crónica cantada de los silencios rotos"

y, en concreto, prosigo con al apartado titulado

"QUALSEVOL NIT POT SORTIR EL SOL" (4).

Sobre el panorama musical de los años sesenta –como decía en el "cuelgue" anterior– creo que es importante, desde el punto de vista sociológico, hacer algunas observaciones que nos pueden servir para entender mejor el irreversible y lógico estallido, que se produjo por todos lo rincones del Estado, de una música y de un canción alternativas.

En aquellos años vivíamos, en primer término, una recuperación de la "zarzuela" como el máximo exponente de nuestra cultura musical –recuerdo perfectamente que el primer disco que compré con mis ahorros fue un regalo que le hice a mi madre en diciembre de 1960: "La del manojo de rosas", de Pablo Sorozábal– y, junto a la zarzuela, la llamada "canción española", un genero musical estratégicamente diseñado y apoyado por los guardianes del régimen para establecer una expresión folklórica de índole estatal que fuera a la vez, "típica", lo más intrascendente posible y exportable; genero conocido también como el "nacional flamenquismo".

El diseño de aquel producto musical se llevó a efecto sobre la base de la explotación y la manipulación descarada y despiadada de uno de los filones más extraordinarios, más expresivos y más lúcidos de nuestra cultura popular tradicional: la manipulación de la cultura tradicional andaluza; de su "copla" tierna, irónica y rebelde –que nada tiene que ver con la "canción española del franquismo"–, y del "cante jondo", prostituido y trivializado por "folklóricas" disfrazadas de peineta y bata de cola, o por "folklóricos", algunos de ellos típicamente afeminados, que ahondaron aún más en el rechazo y en la marginalidad hacia la libertad homosexual.

Y aquella canción ¡española! –intrascendente y sin alma; ¡de todos y de nadie!– se convirtió en un truculento tópico provocador de dos graves consecuencias:

Por una parte, esa canción significó una de las vías o de los caminos más sutiles de colonización y aplastamiento de las muy diversas y ricas realidades culturales y musicales que eran propias de lo diferentes pueblos de España, y que marcaban claramente su identidad. De repente, todos esos pueblos se encontraron invadidos por algo que se les incrustaba forzosamente, que parecía que venía del sur y que nada tenía que ver ni con su folklore, ni con sus raíces, ni con sus gentes, ni con su historia. Y para algunos de aquellos pueblos, además, una "canción española" que les robaba su propia lengua y sus poetas.

No es de extrañar que un buen día, a partir de 1963, empezara a estallar la voz de esos pueblos –en catalán, en euskera, o en gallego– y que fuese aquel un estallido joven, contundente y extremadamente nacionalista y radical; era mucho y muy amado lo que en aquellos pueblos se le había manipulado y reprimido.

Esta imagen pertenece al "Festival dos Pobos Ibéricos" celebrado
en La Coruña, en agosto de 1978. De izquierda a derecha en la primera fila están:
Uno de los guitarristas de José Afonso –del que lamentablemente
no recuerdo su nombre–, José Afonso (Portugal), Marina Rossell (Cataluña),
Xico de Carinho (Galicia), Bibiano (Galicia) y Enrique Morente (Andalucía).
Detrás, a la izquierda, están Joxean y Jesus Artze, que participaron en el festival
en representación del País Vasco.

Por otra parte, la "canción española" también representó un duro golpe para Andalucía –aparente e injustamente culpable de tanto desatino–. El pueblo andaluz, mi pueblo entrañable, sufrió un doble herida. En primer lugar, tuvo que sentir cómo se extendía su identidad adulterada, dentro y fuera de España; una falsa identidad tan cargada de tópicos, tan superficial y tan reaccionaria que en muchos casos, ante su imposición como el modelo cultural del Estado, provocó evidentes actitudes de rechazo, por no hablar de desprecio; y, además, una segunda y no menos dolorosa herida: como consecuencia de la desarticulación de su cultura tradicional y de su código expresivo, Andalucía también perdió su voz.

Por eso no es de extrañar también que un buen día una voz gaditana, desde el exilio, interpelara a lo poetas andaluces, diciéndoles:

Y muchos poetas andaluces miraron alto, latieron alto y se echaron a cantar; y surgió un canto verde y blanco; un canto igualmente nacionalista, libre y radical;  como el que estaba estallando en los demás pueblos de España:

«De Ronda vengo

lo mío buscando:

la flor del pueblo

la flor de mayo

verde, blanca y verde.

Ay, qué bonica

verla en el aire

quitando penas

quitando hambres

verde, blanca y verde.

Amo mi tierra

lucho por ella

mi esperanza

es su bandera

Verde, blanca y verde

Verde, blanca y verde.

Qué alegres cantan

las golondrinas

tierra sin amos

tierra de espigas

verde, blanca y verde.

Cómo relucen

las amapolas

de Andalucía

trabajadora

verde, blanca y verde.

Amo mi tierra

lucho por ella

mi esperanza

es su bandera

verde, blanca y verde

verde, blanca y verde».

("Verde, blanca y verde". Carlos Cano.

LP: "A duras penas". 1975).

Junto a la zarzuela y a la canción española, con aires de una mayor modernidad, por supuesto siempre controlada –en aquellos años los guardianes del fascismo no descansaban–, se produce el nacimiento de eso que se llamó y se reconoce como el "pop", una especie de "baúl de sastre" en el que cabía de todo; en general respondían a la nominación "pop" cientos, o tal vez, miles de canciones creadas por jóvenes y para jóvenes; canciones que indiscutiblemente, y esto no se puede negar, tenían unos aires radicalmente distintos de los de la "canción española"; eran canciones con planteamientos musicales  mucho más abiertos y más de ruptura –dentro de un orden–, y, en algunos casos, hasta provocadoras y causa de escándalo no sólo por su música y por lo que en ellas se decía, sino por todo el entramado que envolvía a aquel movimiento importado, tímidamente copiado y necesariamente adaptado del mundo y de la cultura norteamericana y anglosajona.

Aquel movimiento que penetró por nuestras fronteras, yo diría que de una forma incontrolable, con todo lo que supuso de ruptura, básicamente en lo formal también es verdad que, una vez superado el primer sobresalto, fue claramente utilizado por el régimen para airear, dentro y fuera de España, una aparente liberalidad que, por otra parte, no le creaba ningún tipo de problemas. Yo me atrevería a decir que el "pop" de los sesenta vino a ser en realidad como la "cara progre y desenfadada del franquismo".

Por supuesto, entre los múltiples creadores del "pop" de los sesenta, hubo de todo, y a algunos de ellos tengo que agradecerles momentos y recuerdos de mi preadolescencia provinciana que me resultan entrañablemente inolvidables y a los que no estoy dispuesto a renunciar. (Tengo que reconocer que hubo canciones, de aquel estilo y de aquella época, que aunque fuera tímidamente, despertaron en mí sentimientos y deseos, sin duda muy primarios, pero que nadie antes se había dispuesto o atrevido a revelarme). Sin embargo, la verdad es –y esto lo fui descubriendo con el paso de los años– que la mayoría de aquellas canciones eran absolutamente ajenas a la realidad que estábamos viviendo; eran canciones lúdicas de tal superficialidad y de tal pobreza comunicativa, fundamentalmente en sus textos, que no puede extrañarnos que se ganaran, si no el efusivo apoyo del poder, su interesado consentimiento.

«¡Sólo para fans!. La música ye-yé y pop española
de los años 60», de Geraldo Irles. Este libro editado en Alianza Editorial,
 en 1997, fue el motivo que me impulsó a escribir mi «Crónica cantada de los silencios rotos», editada también en Alianza al año siguiente.

Ni puedo, y no es mi intención, entrar ahora en un minucioso análisis de los textos del "pop" de los sesenta y los setenta –habría que dedicarles un estudio minucioso y seriamente realizado– no obstante hay algunas notas que sí me gustaría destacar, puesto que pueden servirnos, como un dato más, para entender el por qué del nacimiento, en los pueblos de España, de una canción alternativa.

Desde mi punto de vista, y siempre salvando las excepciones –que las hubo–, las canciones del "pop" en aquella época planteaban, como la "canción española", un radical distancioamiento de nuestra tradición musical y de nuestra realidad social y personal; sus planteamientos era totalmente colonizadores respecto a la cultura de nuestros pueblos, y, en la mayoría de los casos, eran de un primitivismo y de una superficialidad inenarrable. Baste evocar sus "grititos para la movida" como el «chirivirí, popó, popó» o el «bye, bye, babi», o el título que tenían algunas de ellas: "Que se mueran los feos", "Juanita Banana", "Me lo dijo Pérez", "Faldas cortas, piernas largas", "El problema de mis pelos", "El turista 1.999.999" o aquella inconmensurable de "Cuidado con las señoras".

Y hablando de "señoras", me resulta imposible dejar de reflejar el machismo insultante que transpiraba nuestro "pop" de los sesenta; un machismo repudiable que no puedo dejar de ejemplificar en increíbles textos como lo siguientes: «Yo quiero una chica op-art / porque gasta poca tela. / Se hace una falda con un pañuelo de su abuela», o aquel otro que decía: «Búscate una chica ye-ye, / que tenga mucho ritmo y que cante en ingles. /  El pelo alborotado y las medias de color»; un nuevo prototipo de mujer del que otro grupo musical de la época se encargó de ofrecernos más datos acerca de su identidad: «Yo sé de alguien que es ye-yé. / Que habla un poco de inglés / y besa siempre a lo ye-yé / y besa siempre muy bien. / De su hombro cuelga un transistor, / camina al ritmo de ye-yé / y le gustan frases nuevas de amor / que tengan gusto a chiclé». Evidentemente es incuestionable que los contenidos líricos de muchas canciones del "pop" de los sesenta no tenían desperdicio.

Pero mientras tanto, fuera y dentro de España, estaban pasando cosas, en relación con nuestra música y nuestra canción, de signo totalmente distinto; fueron los primeros signos que a muchos nos permitieron, entonces, empezar a creer en que efectivamente «alguna noche podría salir el sol».

De ellas trataremos en el próximo "cuelgue".

«ROZALÉN»... CONFIRMACIÓN OFICIAL: "¡LOS SUEÑOS SON POSIBLES!"

Pues sí, hoy vuelve a confirmarse que "LOS SUEÑOS SON POSIBLES", y más si, como en el caso de ROZALÉN, ella ha luchado por conseguirlos con trabajo, calidad, esfuerzo, sencillez y, sobre todo, con una absoluta honestidad.

La noticia, o mejor, el sueño hecho posible, es que Rozalén, nada más publicar su disco –dada su ENORME E INDISCUTIBLE CALIDAD ARTÍSTICA– ha llamado la atención prácticamente de todo el universo musical de este país, y ha recibido multitud de ofertas empresariales y discográficas interesadas en el lanzamiento y en la promoción de su trabajo.

Tras todas esas ofertas –que hay que valorar y agradecer– finalmente ROZALÉN, –asesorada por el equipo de personas que le han acompañado recientemente en la producción y grabación de su disco, lideradas por Ismael Guijarro–, ha decido "fichar" por la compañía RLM Management & Contratación, presidida por Rosa Lagarrigue. Compañía que, entre otros artistas, trabaja con Miguel Bosé, Alejandro Sanz, Revólver, Ana Torroja, Raphael, Malú, etc.

PUES ¡CLARO QUE SÍ!... ¡HAY QUE SEGUIR ARMÁNDOLA!

Este año nuevo, mi buen amigo el poeta granadino JUAN DE LOXA –fundador del grupo poético «POESÍA 70» y de «MANIFIESTO CANCIÓN DEL SUR»– me ha felicitado con unas postales en las que ha rescatado una obra plástica –o "poema de participación", como él le llama– que creó en 1975, con el título de "Es preciso armarla"; obra que fue expuesta por primera vez en el "Encuentro de poesía visual ibérica" que se celebró en San Cugat del Vallés, en noviembre de 1975.

La obra se compone de una bandera verdiblanca pintada sobre una chapa y de nueve letras imantadas desordenadas, con las que puede "armarse" la palabra ANDALUCÍA; o sea, una original e interpelante forma de reivindicar la identidad del pueblo andaluz en un momento en el que dicha indentidad era ignorada y  no se le era reconocida.

Con el permiso de Juan –por supuesto– quiero mostraros aquella felicitación para después realizar un breve comentario sobre lo que me sugirió cuando la recibí y sobre lo que me sigue sugiriendo. Es una reflexión personal que me apetece compartir.

Juan de Loxa me envió estas dos postales:

PRIMERA POSTAL

SEGUNDA POSTAL

Genial, como siempre, la creatividad y la imaginación de JUAN DE LOXA, y ¡magnifica! su reflexión:  «Y una vez que hemos intentando "armar" esa hermosa realidad que es ANDALUCÍA –el "ideal andaluz" en el que tanto creyó y soñó BLAS INFANTE– ahora "QUÉ!"»...; reflexión que podríamos generalidad refiriéndonos a la LIBERTAD y a la DEMOCRACIA hoy por hoy tan "tocadas" y tan en "crisis verdadera" –¡eso sí que está lamentablemente en crisis!–

"¿Qué podemos o debemos hacer?"... Pues para mí, está muy claro: ¡HAY QUE SEGUIR ARMÁNDOLA, PERO ARMÁNDOLA DE VERDAD!; no con "armas" –¡por supuesto!–, sino con nuestra fuerza interior –digamos que con el "alma"–... Tenemos que seguir creyendo, soñando y luchando por la "libertad", por la verdadera "democracia" y por la auténtica indentidad de nuestra Andalucía... ¡pues sí! ¡claro que sí!... Y hacerlo acompañándonos todavía del canto de Carlos Cano "por la verde alamada":

Para escuchar la canción, pincha aquí:

http://www.goear.com/listen/dc187c9/por-la-verde-alameda-carlos-cano

«Por la verde alameda 

que cría el campo 

yo vengo de la Sierra 

con un fandango.

¡Abreme Amparo 

que son de azúcar 

las coplas que yo traigo 

pa la amargura! 

Dicen que el pueblo mío 

nunca levanta, 

que cuando tienen penas 

tan sólo canta.

No hay esperanza 

que vele sombras. 

Pena que quede dentro: 

agria la boca.

Ya vienen por los vientos tos los harapientos, 

la plana mayor:

Mendigos, cojos, ciegos, borrachos, loteros,

los pobres de dios.

Niños comiendo poco, locas, viejos locos, 

la liquidación.

Payasos, pordioseros, santos y toreros, 

en conversación. 

Músicos ambulantes, copias aliviantes, 

de la inspiración. 

¡España por las calles levantando al aire 

la Constitución!

¡Ay salero 

mira que te quiero 

que te quiero yo.

Sin plumas y cacareando 

como el gallo de Morón!».

("Por la verde alameda")

SOLUCIÓN DEFINIITIVA DEL "CANTIJUEGO: «SURESTRELLAS 2»"

Estos son los discos y los autores del CANTIJUGO de ayer:

1 A - AURORA GUIRADO - Ojalá
1 B - PACO DAMAS - Que a todos las balas se les hagan noche
1 C - KIKO VENENO - Seré mecánico por ti
1 D - CLARA MONTES - El sur de la pasión
2 A - JOSEÉ MENESE - Cantes flamencos básicos
2 B - JUAN LUIS PINEDA - Olla de grillos
2 C - FERNANDO POLAVIEJA - El desenterrador de vivos
2 D - ÁLVARO LAGUNA - Dieciséis novenos
3 A - JUAN ANTONIO CASTILLO - Las increibles aventuras de Juan Antonio Canta
3 B - KIKO GÓMEZ - No seas bueno, se feliz
3 C - JOSÉ ANTONIO DELGADO - Mareado
3 D - ESTEBAN VALDIVIESO - Estabas tú en el humo
4 A -  JAVI OSORIO - Jaque al tuerto
4 B - BENITO MORENO - Gustavo Adolfo Bécquer. Rimas
4 C - JUAN PINILLA - Las voces que no callaron
4 D - MARTIRIO - He visto color por sevillanas
5 A - ANTONIO MATA - Entre la lumbre y el frío
5 B - ELENA BUJEDO - Que así sea
5 C - NICOLÁS CAPELO - Mil historias
5 D - JUAN ANTONIO MURIEL - ¡Poder andaluz!
6 A - QUIQUE PARODI - Gilipollas
6 B - PACO ORTEGA - Baila por mi
6 C - CARLOS CANO - Cuaderno de coplas
6 D - ENRIQUE MORENTE - Negra, si tú supieras
7 A - JUAN TROVA - Segundo corazón
7 B - RAÚL ALCOVER - El sol siempre sale
7 C - MANUEL GERENA - Manuel Gerena
7 D - JOSÉ LUIS MUNDI - Retazos de vida
8 A - LAURA GRANADOS - Laura Granados
8 B - ÁLVARO RUIZ - Antes de dormir...
8 C - LUIS MEDINA - Al borde del milenio
8 D - CURRO AYLLÓN - Cosmogonías

CANTIJUEGO: «SURESTRELLAS - 2»

Esta es la segunda parte del "cantijuego" de la semana pasada; en aquella ocasión identificamos a 32 "SURESTRELLAS", o sea, a 32 cantautores nacidos en Andalucía; hoy os propongo indentificar a otros 32.

En esta ocasión, en el tablero de juego he mezclado cantautores y cantautoras de varias generaciones –algunos, lamentablemente, ya no están con nosotros–; y por otra parte –como podréis ir comprobando– he incluido "cantaores flamencos" que en un momento de nuestra historia decidieron –y siguen haciéndolo– acercarse y unirse al universo de la "canción de autor", sobre todo en lo que se refiere al contenido de sus canciones, a la interpretación de textos de nuestros grandes poetas y, en particular, a la lucha en defensa de los valores democráticos, sobre todo, el de la libertad.

Aclarado lo anterior... ¡vamos a "cantijugar"!... Se trata de identificar el nombre de los 32 discos cuyos fragmentos aparecen en el tablero de juego y, a la vez, el nombre de sus correspondientes 32 autores... 

Y una "cosita" antes de cerrar este "cuelgue"... y ¡todavía faltan "SURESTRELLAS" por aparecer!... Unas porque no me caben en un tablero de 32 "casillas", otras porque todavía no tienen grabado disco, y otras porque las desconozco, no me mandan información, y ¡claro!... , como no soy adivino, pues pasa "lo que pasa"... De cualquier forma, que nadie se olvide de que esto es simplemente un "cantijuego" para pasar un buen rato de domingo.

Y hecha la aclaración... ya sabéis, las respuestas al "cantijuego", como siempre, en el apartado de comentarios.

"MUSICALMA SABATINA" - «11 DE NOVIEMBRE» DE SILVIA PÉREZ CRUZ

Hoy celebramos un nuevo sábado recomendando un disco maravilloso que hay que escuchar con "calma" para disfrutar de lo mucho y muy bello que nos proporciona:

Este disco de SILVIA PÉREZ  CRUZ se titula "11 de novembre" y está dedicado a su padre Cástor Pérez -músico, investigador y compositor de habaneras–, nacido el 11 de noviembre de 1955 y fallecido el 10 de noviembre de 2010.

«Al meu pare, en Càstor.

Papa espero que t'agradi, està ple de tu».
«A mi padre. Cástor.

Papá, espero que te gustr, está lleno de ti».

...amb l'ànima enredada a les voltes de Calella,

de mirada gallega i accent d'empordanet petit,

el cor li batega

com punys que repiquen sobre taules

d'una taverna antiga i eterna.

Seductor atlàntic de pell Mediterrània,

de mans nobles,

plenes de pessigolles,

cordes de guitarra ansioses de ballar

amb els teus dits

sense pressa.
("11 de novembre". Silvia Pérez Cruz)

"11 de novembre" es un disco sorprendente, hermoso, rebosante de sensibilidad, plural, incorsetable...; un conjunto de 14 canciones en el CD, y 10 en el DVD adjunto, que el escritor Joan Ollé presenta con estas palabras:

Silvia Pérez Cruz. (Fotografía de Lurdes R. Basolí

«Es un secreto a voces que Sílvia Pérez Cruz es una de las mejores voces del momento, pero en “11 de novembre” la cosa va a más, a mucho más, ya que si hasta ahora nos había mostrado su exquisita personalidad a través del singularísimo trato dado a canciones de otros, ahora se desnuda de alma para abajo y nos muestra su personal mapamundi a través de sus músicas, letras e instrumentaciones (guitarras, acordeones y violines, pero también polifonía y –como Erik Satie– timbres de bicicleta, griterío de niños, grillos campestres y cuerdas que dan cuerda a un juguete). Sílvia es juguetona porque puede y quiere, porque lleva mucha música enredada en el pelo, y, tatuada en la piel, la memoria de los grandes, los maestros.

Hay quien considera que la Pérez Cruz maneja demasiados palos (copla, fado, bolero, jazz, flamenco...), pero considera mal, ya que todos son necesariamente sinceros y pertenecen a su sangre. Salvador Espriu –poeta al que la mujer que nos ocupa ha cantado estremecedoramente– aplaudiría, entusiasta y discreto, la convivencia de catalán, castellano, gallego y portugués en una sola voz ibérica y plural.

Sílvia, bruja buena, niña vieja, “frágil y esbelta”, conoce perfectamente los desequilibrios, riesgos y vértigos que conducen a la emoción. Y, prendidos de su voz y su palabra, viendo cómo pasan “los días, las noches, los trenes”, como arrecia y amaina el “Dilúvio”, viajamos del brazo de Càstor, Félix, Toni, las tres Glòries, Iglesias y la pequeña Lola (Nonnon...), desde un café berlinés pasando por Nueva Orleans hasta el país de las favelas, pernoctando en Folegrandros hasta alcanzar el Río de la Luna (“Moon River”), ahora reflejada en el sereno oleaje de un doméstico mar ampurdanés, mientras unos dedos sin prisa dibujan un aire de habanera ya sin voz que la cante.

Lo dijo Eloy Sánchez Rosillo: “Principio y fin habitan en el mismo relámpago”. De eso trata “11 de novembre”, de los muchos atardeceres que tiene cada día, pero también de la luz pura, aún no usada, del mañana».

Las canciones integradas en este disco de Silvia Pérez Cruz son las siguientes:

Silvia Pérez Cruz. Dibujo de Tano Pisano.

CD

• Lietzenburgerstrasse 1976. (Silvia Pérez Cruz - Feliu Formosa).

• Pare meu. (Silvia Pérez Cruz - Maria Cabrera).

• Iglesias. (Silvia Pérez Cruz).

• N âo sei. (Silvia Pérez Cruz).

• Días de paso. (Silvia Pérez Cruz).

• Covava l'ou de la mort blanca. (Silvia Pérez Cruz - Maria Mercé Marçal).

• Meu meniño. (Silvia Pérez Cruz - Félix Pérez Diz - Popular).

• Nonnon. (Silvia Pérez Cruz, Instrumental).

• Memoria de pez. (Silvia Pérez Cruz).

• Dilúvio universal. (Silvia Pérez Cruz - Popular).

• O meu amor è Glòria. (Silvia Pérez Cruz).

• Folegandros. (Silvia Pérez Cruz).

• 11 de noviembre. (Silvia Pérez Cruz).

• Así es mi boca. (Silvia Pérez Cruz).

En el DVD que acompaña al CD, Silvia interpreta algunas de las canciones anteriores e incorpora otros temas como "Currucucu paloma", "Corrades d'exili" y la habanera "Vestida de nit".

Es muy importante añadir y destacar el listado de muy buenos músicos que han acompañado a Silvia en este trabajo, entre ellos, Enric Camarasa, Miguel Àngel Cordero, Raül Fernández, Bernat Bofarull, Féliz Pérez, Toni Pérez, Monserrat Ricart, Olvido Lanza, Igor Cortadellas, Felix Rossy, Alfred Artigas, Anna Tobías, Aleix Tobías, Lola Cruz, Joan Orpella, Maria Juan, Joan Antoni Pich, Oriol Aymat, Miguel Ángel Cordero, Ignasi Cama, Acari Beltrán, o Javier Colina.

Para concluir este "cuelgue" os propongo ver y escuchar dos vídeos relacionado con el disco que hoy ocupa nuestra "Musicalma sabatins", en el primero Silvia interpreta "Currucucu paloma" –del compositor mexicano Tomás Méndez Sosa–; en el segundo podemos escuchar "Días de paso" sobre un montaje fotográfico de Juan Miguel Morales.